Anchoas y Tigretones

Para Catuxa, Didac, Honorio, Paco López, Noemi, Javier Leiva, Iulius, Ana Zarabozo, Transi, Encarnita, Francisco José Diago….y tantos otros.Porque SÍ se puede trabajar de otra forma. Y, por supuesto, a Odd Librarian

Este post lo escribo en paralelo. Me explico: mis maltrechos huesos de señora mayor no me permiten muchos contorsionismos, pero las bondades de este sistema operativo ventanero me permiten tener abiertos varios frentes virtuales a la vez. Os escribo con un ojo puesto en mi página de Facebook, con mi Twitter-¡qué gran ejercicio de microrrelato es el status tuitero!- y con otras virguerías informáticas varias y diversas. Además de alentar mi natural y compulsiva tendencia a la dispersión-no sé qué habría sido de mí si hubiese nacido con tentáculos en lugar de dos manos-me permite ejercer de "diabla cojuela", de alentar un ego supercotilla que anida en mí y de mimar mi lado infantil y, como dicen las revistas mal llamadas femeninas, mi "natural desenfado"(téngase en cuenta que la primera página de Facebook de la que me hice fan fue la de caramelos Sugus. Luego me hice de Lars Von Trier, que una tiene un prestigio, caramba). Esto, como en el "Un, dos, tres"-el de Chicho, no el de Billy WIlder-sería por la parte llamemos "negativa". Aquí también metería, especialmente en el mundo Facebook, a todos los trolls, spams, que, en forma de código maligno o de ideología perniciosa, pululan por ahí.

En la parte "positiva", osease la de Mayra Gómez Kemp y las macizas azafatas-están, lo que  un lúcido y avezado profe llama contactos "persoprofesionales". A través de las redes he conocido a personas divertidas, currantas como el que más, que saben conjugar de manera admirable el rigor laboral y la sonrisa necesaria para seguir el día a día. Que me han sorprendido por su capacidad de trabajo, de compartir recursos que conocen y descubren, de ayudar a los que empezamos desde muy abajo en el dospuntocerismo, y de descubrirnos que, si seguimos a determinadas personas no estamos "perdiendo el tiempo en internés", sino alimentando nuestra capacidad para formarnos y ofrecer mejores servicios. Yo recuerdo, hace algunos años, el estereotipo que tenía yo misma en mi mismidad creado de los informáticos y de los interneteros compulsivos, lo que mi amigo Suso, que pertenece al primer gremio de los mentados, llamaba "pajilleros del aula de informática" : esos "nerds", esos "geeks" granujientos y con falta de roce social que dejaban historiales del navegador plagados de páginas guarrindongas cuando se emocionaban y descuidaban. Pero, ay amigo, cuando tenías un problema con tu basita de datos o necesitabas teclear código y te habías perdido, allí estaban ellos. A mí Twitter me ha resuelto, en cuestión de segundos, y gracias a la colaboración desinteresada de algunos, dudas en Joomla!, me ha proporcionado interesantísimos recursos con los que he alimentado mi Delicious, me ha dibujado sonrisas en medio de mi lucha contra la ola googlelera-Melody en mi honor debería de cantar "soy una surferaaaaaaa"-y, qué caramba, me ha dado lectores para esta mi casa. Por no hablar de descubrir facetas como el buen gusto musical de algunos, su talento para la escritura o, también y lo que es más importante: su buen humor. Se ha discutido, claro que sí. Ha habido desencuentros, sin duda. Pero todo ha sido enriquecedor, dinámico, constante. Y te enteras de cómo hacen las cosas en otros sitios y que, a veces, los problemas no son tan diferentes. Y abres tu cabeza.

Las redes sociales son, como todo, el uso que hacemos de ellas.  Lástima que no estén tan perfeccionadas como para, como la protagonista de "La rosa púrpura de El Cairo", saltar al otro lado y tomar unas cervecitas, cafés o lo que sea, reales. Un defecto que, de momento, la tecnología no ha sabido solucionar.

 Propuesta a la RAE : feisbuquerío, tuiterío.

Decía el otro día la neoiorkina sen solución-también conocida como Concubina en otros foros-que, de volver a escoger profesión, le gustaría ser espía. Yo, cuando era pequeña, quería ser, en esos arranques místicos catequísticos de niña bien, monja e indio. Pensaba que ser indio, los de las películas, era una profesión.Y molaba llevar trenzas y vivir en un tipi, dulce tipi, hablando en infinitivo. Y tener nombres preciosos como "Flecha rota" o "Toro sentado". Años más tarde me fui a vivir a los USA de verdad, no el de las pelis, y la visión de las reservas y todo la militancia antiacción de gracias me hicieron salir de mi error. Qué lástima tan grande el hacerse mayor. Peste de mundo real y cruel.

A mí me habría gustado tener una vocación real. De esas de jugar en el parque a los médicos, con perdón, y acabar siendo prestigiosa neurocirujana en el Cedars Sinai o algo por el estilo. O llegar a ganar el Nobel de Literatura y que en un programa de corazón de por las tardes-porque ya los Nobel son como los Oscars, pasto seudoglamuroso de programa vespertino-saliese una vecina mía de la infancia, en curioso accidente hagiográfico, enseñando mis primeros cuentecitos, con caligrafía cimbreante y arrejuntados con anillas Apli.  O que ya arreglando la lavadora y los transistores de mi casa se me viese el pelo de la dehesa de ser ingeniera de telecomunicaciones. Pero no. Soy filóloga por formación, afición y accidente, pero no auténtica vocación. Derivé en documentalista por gusto y por reafirmar mi nula querencia a ejercer de docente toda mi vida. Pero ahora que la vida está dura, que la Universidad preBolonia es una entelequia que muchos no comprendemos, me gustaría reflexionar un poco sobre una profesión olvidada pero magnífica, que me habría gustado ejercer. Es la categoría de piefotista. Entendámonos.Siempre quise trabajar en "Hola!". Pero no quiero hacer sentidas e íntimas entrevistas como las de Tico Medina o coordinadora como Nati Abascal de reportajes en la Mamounia de Marruecos, no. Yo lo que quiero es escribir los pies de foto.

Escribir pies de foto tiene su aquel. Recuerdo en una epidemia de gripe de esas gordísimas, el de una foto de "El País". Salía un pavo sonándose con expresión poco delicada y decía el pie :"Español afectado por la gripe". Qué bonito. Qué pasión tan inútil la del piefotista. Y además hay que ser un cínico reconvertido. ¿Cómo alguien puede decir en serio que Estefanía de Mónaco está descansando? ¿Cómo se puede hablar de la espectacular figura de algunas presentadoras televisivas que no la tienen? ¿Y neutralizar el shock de la visión de los pantalones con paramecios de Marichalar, diciendo, por ejemplo "atrevido atuendo del Duque de Lugo? ". Eso es una profesión arriesgada y no lo que hace el marido de Kalina de Bulgaria (por cierto, ¿llegó alguna vez a algún destino en esas balsas tan cool que diseña?). Te arriesgas al desprecio, a la burla, a la desconsideración ante tu trabajo. Porque claro, mola mazo ser nene periodistilla contestatario y descubrir, por ejemplo, el Watergate…sí, claro, chollas y te llevas todo el mérito. Pero ¿Y el pobre piefotista que ha estado ahí dando el callo en esas bodas belenestebánicas, en esas notas de sociedad en blanco y negro donde sale cada talludita con delgadito(modelo Concha y Mariano de Forges), con su callada labor, sin reir, sin ver la luz del sol ni siquiera viendo reconocida la propiedad intelectual de su piefotismo?. No hay derecho, caramba.

Reivindico la creación de la categoría profesional del piefotista. Voy a mandar mi curriculum a Cuore, que es la única publicación española que tiene la decencia de dejar que los piefotistas sean los reyes del mambo. Esos "¡arggggg!" ,esos "¡vaya celulitis!", hacen que las revistas del corazón como género literario tengan un antes y un después. Muchos la critican por humanizar (humano, demasiado humano) a algunos famosos y starlettes (impagables las imágenes de Inés Sastre hurgándose la nariz) pero…además de reconfortar es divertida, con desparpajo, salen famosos reales y no pailanas camufladas y regala chapitas. ¿Qué mas se puede pedir por un escaso euro con cincuenta?. Algo que es ya un clamor popular:

SEÑORES DE LA REVISTA CUORE: ¡CONTRÁTENMEEEEEEEEEEEEE!! No les defraudaré,lo prometo. Seré mala, muy mala, con los malos y buena, muy buena con los buenos. Tengo mala baba, imaginación (creo) y algunos detractores en la red. Quiero trabajar ahí, por favor, por favor, por favor….

Soy curiosa y lo sabéis. Así como hay cosas que no me interesan absolutamente nada y no lo disimulo, hay otras por las que tengo una querencia apasionada desde mi absoluta ignorancia, como es el caso de la astronomía y todo lo que rodea al nacimiento del Universo. No me gusta la papiroflexia, me aburre y estresa coser y calcetar, tengo un creativo sentido del mantenimiento doméstico en  la economía, me deja estupefacta la querencia de mis compañeros por el taichi y mi malhadado sentido de la verosimilitud me impide disfrutar de una señora gorda con trenzas de lana haciéndose pasar por walkiria. Limitación total en una melómana absoluta y fan radical del binomio fantasía/maravilla de la literatura medieval. No somos nadie. Pero ímolo deixar.

Hay mundos organizados,plausibles, lejanos, en los que no entro por cuestiones a veces puramente estéticas o de ignorancia pudorosa. A pesar de su sordidez, de su nulo hilo narrativo, de que es extremadamente machista, el porno me llama la atención. Así como puedo imaginarme a los habitantes de otros mundos paralelos realizando actividades cotidianas, el porno me resulta tan sumamente alejado de cualquier cotidianidad (no saquéis conclusiones, por favor) que me da mucho que pensar. Los últimos episodios de Cuéntame (¿hay alguna familia en el mundo, aparte de la de Andrés Pajares, a la que le pasen más cosas?) han aludido a aquella "ola de erotismo que nos invade" y que los babyboomers sesenteros recordaremos como algo velado, medio contado en aquellas míticas portadas de revistas de la época a las que, durante un breve período de tiempo, había que poner un papel por encima en los kioskos. La imagen de la transición, se ha dicho muchas veces, es la de Susana Estrada exhibiendo un pecho ante un atónito Tierno Galván. Ya sé que aquello era un tímido reflejo de lo que la industria podía dar de sí y que no era, en muchos casos, pornografía senso estricto sino la pataleta erótica que movía los cimientos de la anquilosada sexualidad españolita.

En la extraordinaria Boogie nights se hacía un retrato amargo de la industria del porno no exenta de cierta ternura. La dimensión humana de los personajes se entreveía atrapada en una marginalidad ambigua, con el fantasma del sida llamando a la puerta-John Holmes, Mr. 37 cms., en paz descanses- y dándole la vuelta a la Gloria Swanson de El crepúsculo de los dioses...Todo esto me lleva al principio..¿Los actores porno se creen arte y parte de su propia leyenda? Esto debe de ser cierto, porque escuché a Nacho Vidal en una entrevista en la que le faltó tatuarse "born to fuck" en salva sea la parte. ¿Dónde empieza la carne y donde termina la persona? ¿Hay porno con humor, quiero decir, divertido? ¿O esa frontera pegajosa(con perdón) que los desconocedores le atribuimos entre marginalidad y masturbación turbadora es totalmente irreal? ¿Tiene el porno una dimensión educativa o divertida? ¿Hay porno para mujeres? Me regalaron con la revista Sexologies un dvd experimental de una directora que hace cine porno para mujeres y todavía no lo he visto. No lo sé, me faltan elementos de juicio. En una reciente conversación, unos amigos alucinaban con el hecho de que yo me acordase de Ajita Wilson y que conociese a Tracy Lords. No he visto sus películas, pero las conozco porque están en la húmeda mitología de muchos hombres y mujeres.Pero en la mitología…ahí hay un nombre que reina: Rocco Siffredi, el semental italiano (véase su página web).

Rocco es el Paris Hilton del porno.La diferencia es que es italiano, a mí me gusta bastante más que Paris-esta maldita heterosexualidad mía no me da más que disgustos- con lo que "la familia" le tira mucho. Por criar a sus nenes se ha retirado (con perdón) y ha dejado la vida azarosa de porno star. Muchos y muchas se sienten traicionados, abandonados. Lo bueno de dedicarse al  porno y no a otras actividades  es que, a pesar de ser italiano, sus posibilidades de encontrarse la cabeza de un caballo en la cama por traidor son bastante remotas…¿o no? (Por favor, los que han visto sus pelis que me ayuden). Pero es que es guapo el tío. Y gracioso. Y se ríe de sí mismo. Y la prueba la tenéis aquí. Ah, y si os lo encontráis en algún parque dándole el actimel a algún pequeño revoltoso, que sepáis que ha cambiado de vida. No intentéis llevarlo detrás de unos matorrales con subterfugios…¿Véis? Ya lo estoy haciendo. Me creo que el personaje supera a la persona. Soy injusta, lo sé. Pero ¿que queréis? Son demasiados años de mitología butanera como para cambiar ahora… y yo que iba a proponer la creación de roccosifrédico como adjetivo a la RAE…aunque a lo mejor se convertía en una categoría vacía…

En fin, el anuncio censurado en italia. Patatina es órgano sexual femenino y Rocco dice que las ha probado de todas las nacionalidades…qué gran pérdida para el mundo del cine, madre…

Llevo mucho tiempo pensando en el post que voy a escribir hoy. No quiero decir con eso que debáis esperar una declaración de principios, pero hay cosas que me rondan en la cabeza desde hace tiempo y necesito ponerlas en la pantalla. Soy filóloga de formación y de deformación. Me encanta pensar en el idioma y en el lenguaje. Y soy una fan absoluta de los neologismos, sobre todo cuando pertenecen a ese lugar en el que habita el sincretismo y que nos hacen reunir en un único vocablo definiciones ultraperfectas. En eso, el inglés es un hacha. Un blackbird é un corvo de toda a vida, pero nosotros ya tenemos que tener un nombrecito específico. Pues no: "pájaro negro" ¿qué es lo primero que viene a la cabeza?: un cuervo. Hombre, no hay que llegar al nivel del alemán con todos esos sufijos y cosas raras (con perdón) que hacen que la lengua se trabe nada más empezar…aunque yo aquí no tengo criterio, porque sólo soporté una hora de alemán en mi vida. Me rentan más otras lenguas que me molan mucho, como el italiano, en el que el conductor de autobús es "autista". Pero la creación de palabras, como el personaje que interpretaba el propio Cela en La colmena ("Bizcotur: dícese de aquel que siendo bisojo y mal encarado, mira a otro con aviesa intención. Puede también usarse como sustantivo") es mi gran hobby.

Inauguro esta sección de  Propuestas a la RAE con uno de los grandes mitos de mi vida. Mi Javi, Javier, Bardem, el único, el hombre que tiene la cara cosida a puñetazos y la ternura del dragón (perdóname Ignacio Martínez de Pisón por robarte este título pero le va al pelo). Me dan igual sus manifestaciones en el New York Times , lo que se tergiversa o se deje de tergiversar (por otro lado : ¿no tiene derecho a decir lo que le dé la gana? y que este es un país en el que el éxito de los demás, además de cabrear, humilla). Bueno, iba diciendo (please, stop me cuando divago) que lo descubrí cuando era un imberbe adolescente en el programa matinal de Pepe Navarro, gran fuente de sociología aficionada. Hacía de Superman. Como si hace de Chiquito. No voy a hablar de su potencial como actorazo, madre mía, sino de la esencia de su físico, de esa animalidad tierna y que está madurando poco a poco y que le sale a borbotones por todos los poros del cuerpo que la Penélope disfruta (quien fuera ella…ay). Patricia dice que yo soy su primera fan, la única. Le perdoné hasta Perdita Durango. Pero es que me superan esos ojos caídos (como los de Nicholas Cage y John Cusack, que también me molan un mazo), ese look de chulazo butanero que de repente te manda flores, esa risa escandalosa y la de medio lado de la cara. Qué ojos. Qué manos. Cómo le quedan los Dockers. Gensanta.

Vayamos al meollo de la cuestión. Propongo la creación del adjetivo "javierbardémico" para designar la masculinidad sin domesticar pero con un punto Armani que no convierta a los hombres en la nena Pitt ,en el catálogo Calvin Klein o en Conan el bárbaro. Javierbardémico es todo aquello que trascienda la sexualidad puramente irracional. Más allá de irracional. De aquí te espero y te vas a enterar porque yo también soy javierbardémica.

Señores académicos: olvídense de los cederrones, de las cepeuses y del mal fario que les dan los calcos, los préstamos y las invasiones bárbaras. Esta es una necesidad social. Yo necesito poder decir javierbardémico citando el diccionario, con la autoridad merecida y un punto chula de las filólogas militantes…